BOCAS de viejas hablando de lo que no saben, en las calles, en las mesa familiares, en las piezas, en las pensiones, en los rincones, en los callejones, en todos los lugares a lo largo del camino, aparecen como el arte de magia, como invocación tardía de alguna estrella fugaz extraviada, aparecen, sonríen, miran, estudian, recuerdan y no guardan nada, todo hablan, todo sin saberlo lo dice, se hacen ideas de lo que creen que puede ser así, de lo que quizás es lo que esta pasando, sus propias ideas contaminan las ideas de los otros, de los que dañan con sus palabrerías mal hechas, como dolor de muela golpean las sienes, aprietan los nudillos impacientes e impotentes, bocas de vieja hablando de lo que no sabe, perjudica el sueño, la pesada construcción de convicciones, el arduo trabajo de los ideales, la forma de vida misma, esa que se construye con los años, sean dos sean veinticinco, sean ochenta o sean mas de cincuenta, todo es una vida y sepan bien de la perfecta armonía de ser todos distintos es que afortunadamente NO TOD@S VAMOS PARA EL MISMO LADO!!!!!, el camino es arduo, en las aristas y en los distintos prismas que llegaran, tarde, antes, temprano y durante, pero todo es respetable y aceptable, el que se quiere uniformar se uniforma, el que quiere cortarse el pelo se lo corta, el que quiere tomar pastillas hasta enloquecer que tome pastillas hasta enloquecer, los que quieren vivir sano, que vivan sano, los que quieren vivir la vida y cometer errores, esos estarán viviendo la vida como es debido, por que? Necesitaremos los otros decirles a otros que -espero verte en algunos años- -me gustaría verte en algunos años-, con ese tono estúpido de la amenaza sanita ,con ese dedo que apunta justo entre medio de mis ojos, con esa cara de vieja hablando de lo que no sabe, siendo de la idea de que la vida es personal e individual y que nadie puede hablar sin saber, ni menos juzgar sin saber, hacerse ideas sin entender de que esta hablando, creerse con la capacidad de repetir todo, y solo decir palabras como – que simpático- que entretenido- con una papa en la boca solo cuando les conviene, entonces quien quiere ver al otro en algunos años??? Y que no suene a amenaza sana, por que si somos, somos y si no somos simplemente y redundantemente no somos, aparentar frente a otros se vuelve estúpido cuando todos lo notan, entonces es cuando sigo mirándole la boca a esta vieja inculta hablando de lo que no sabe, diciendo cosas aberrantes pero creyendo que esta en lo mas cierto, que gorda y roja es la boca de esta vieja que habla sin saber, pero que habla de todas formas, que no sabe, pero que habla de todas formas, y no se si es lo adecuado llamarla vieja, pero su boca habla tantas porquerías que es como si toda su vida solo perdió el tiempo y ahora trata de reponerlo creyéndose lo que no es y hablando de lo que no sabe, entonces como llamarla señora, si yo desafortunadamente escribo como hablo, entonces, es BOCA DE VIEJA HABLANDO DE LO QUE NO SABE.
EN las calles esta tapizado de letreros invisibles, hoyos de las calles tienen ojos y como siempre las murallas tienen orejas, todo lo invisibles es imprescindible y lo que no esta ahí casi siempre esta presente, el camino esta lleno de transeúntes que aparecen como ángeles y algunos como demonios, sin hacer alusión alguna al libro de ese tal Brown, ángeles que aparecen cada cierto tiempo como el arte de magia mismo, arreglan el camino, te dan la alegría del momento que se extingue, te dejan el recuerdo agradable de las coincidencias destínales, estas formas tan terrenales que tenemos de sociabilizar en el aire, en los rincones que el destino olvida como para dejar paso a la suerte, rincones olvidados por el debe hacerse así y dejando paso al azar de lo que no se sabe cuando sucede, ahí están los ángeles danzantes, aparecen, desaparecen, son como el helio que se eleva al cielo, como el trigo flotante en la trilla, son como lo que no se desparece pero que el ojo no advierte, en la calle esta rodeado de aristas, el camino tiene divisiones, callejones y direcciones, en los pasadizos mas oscuros y tortuosos están, siempre un demonio por pesar, uno por pena, en el momento mas atribulado del día se te aparece uno, un chofer de micro enojado quien sabe con que descarga contra ti su demonio o simplemente una persona que nadie conoce llega y se instala tan cerca de tus secretos y de tus recuerdos mas bellos y comienza a corroerlos como la sal corroe al fierro o así como el viento mas fiero corroe la piedra milenaria, son las bocas de los demonios que se te cruzan, como desviar, como la dirección cambiar para con estos seres no tropezar, pero al igual que los ángeles danzan en el azar y en lo que el destino no logra abrazar, así están estas bocas danzando en lo que te tiene que pasar, cuando viene un pasar no es por el azar si miras bien la próxima vez veras que ahí uno de estos demonios justo en el momento y justo en el lugar.
LAS veredas comienzan a ponerse frías, las aceras comienzan a desaparecer de tantos pasos, de tantas risas, de tantas penas y alegrías, en cada rincón ahí una letras y en cada espacio vacio una poesía, de esas ambulantes y de las que ya están establecidas, las manos arriba, el abucheo del pueblo rojo y la mala fama, la que me precede y acompaña, la que me persigue y me sigue, indiscutiblemente trae una boca de vieja contando de todo lo que no sabe, de todo lo que cree que es así, habla al viento pero el aire que llega tarde siempre, me toca la espalda como maldición gitana malhumorada, la malafama que trae la boca de esta vieja, y que inventa lamentablemente lo que se va a decir, lo que se va a escribir, lo que irremediablemente se tendrá como idea de lo que soy y de lo fui, todo sale por la boca de esta vieja que se inventa de todo lo que se hablara mañana, ella y su falsa forma, todo lo va calentando en ollas del recuerdo perdido, de lo que su cerebro en una mala subida de sangre le dijo, la malafama que me va precediendo y persiguiendo, es el aliento de la vieja boca de esta vieja que de todo dirá, aunque muy poco de todo lo que dice sabrá.
CALLES o no calles, todo seguirá girando, como la ruleta rusa a la que nos tienen acostumbrados, la idea es no callarse para no caerse y aprender a mantenerse fuerte, para luchar con los demonios, las malas famas y todas esas bocas de viejas sapas pasas, que estarán en cada ventana del camino, reventando pelotas, no devolviendo pelotas, maldiciendo como gitana enojada, sacando la cabeza ante el menor ruido que hagas, siempre pegada a la cortina, con sus ojos puesto en todo, ahí en la ventana que da a la calle, esta la vieja que inventara lo que quiera, dirá lo que quiera y aunque cueste creerlo nadie podrá detenerla es parte de la curva numero 25 del camino, del destino, de la amplia gama de ojos y orejas, del paisaje de la calle, de las veredas, del frio cemento, de las ventanas de cada casa, de las murallas, de sucio asfalto, siempre y en cada lugar abra una boca de viaje inventando de lo que no sabe.
ENTRENOSABERYHABLARPORHABLAR!
CAHUINESAQUICAHUINESALLA...
ATENTOSCONLASBOCAS!
..........sigoenelarcodeliris!......
.......dedicado_a_esas_personas_que_hablan_y_hablan_y_nadie_sabe_de_donde_vienen!
EN las calles esta tapizado de letreros invisibles, hoyos de las calles tienen ojos y como siempre las murallas tienen orejas, todo lo invisibles es imprescindible y lo que no esta ahí casi siempre esta presente, el camino esta lleno de transeúntes que aparecen como ángeles y algunos como demonios, sin hacer alusión alguna al libro de ese tal Brown, ángeles que aparecen cada cierto tiempo como el arte de magia mismo, arreglan el camino, te dan la alegría del momento que se extingue, te dejan el recuerdo agradable de las coincidencias destínales, estas formas tan terrenales que tenemos de sociabilizar en el aire, en los rincones que el destino olvida como para dejar paso a la suerte, rincones olvidados por el debe hacerse así y dejando paso al azar de lo que no se sabe cuando sucede, ahí están los ángeles danzantes, aparecen, desaparecen, son como el helio que se eleva al cielo, como el trigo flotante en la trilla, son como lo que no se desparece pero que el ojo no advierte, en la calle esta rodeado de aristas, el camino tiene divisiones, callejones y direcciones, en los pasadizos mas oscuros y tortuosos están, siempre un demonio por pesar, uno por pena, en el momento mas atribulado del día se te aparece uno, un chofer de micro enojado quien sabe con que descarga contra ti su demonio o simplemente una persona que nadie conoce llega y se instala tan cerca de tus secretos y de tus recuerdos mas bellos y comienza a corroerlos como la sal corroe al fierro o así como el viento mas fiero corroe la piedra milenaria, son las bocas de los demonios que se te cruzan, como desviar, como la dirección cambiar para con estos seres no tropezar, pero al igual que los ángeles danzan en el azar y en lo que el destino no logra abrazar, así están estas bocas danzando en lo que te tiene que pasar, cuando viene un pasar no es por el azar si miras bien la próxima vez veras que ahí uno de estos demonios justo en el momento y justo en el lugar.
LAS veredas comienzan a ponerse frías, las aceras comienzan a desaparecer de tantos pasos, de tantas risas, de tantas penas y alegrías, en cada rincón ahí una letras y en cada espacio vacio una poesía, de esas ambulantes y de las que ya están establecidas, las manos arriba, el abucheo del pueblo rojo y la mala fama, la que me precede y acompaña, la que me persigue y me sigue, indiscutiblemente trae una boca de vieja contando de todo lo que no sabe, de todo lo que cree que es así, habla al viento pero el aire que llega tarde siempre, me toca la espalda como maldición gitana malhumorada, la malafama que trae la boca de esta vieja, y que inventa lamentablemente lo que se va a decir, lo que se va a escribir, lo que irremediablemente se tendrá como idea de lo que soy y de lo fui, todo sale por la boca de esta vieja que se inventa de todo lo que se hablara mañana, ella y su falsa forma, todo lo va calentando en ollas del recuerdo perdido, de lo que su cerebro en una mala subida de sangre le dijo, la malafama que me va precediendo y persiguiendo, es el aliento de la vieja boca de esta vieja que de todo dirá, aunque muy poco de todo lo que dice sabrá.
CALLES o no calles, todo seguirá girando, como la ruleta rusa a la que nos tienen acostumbrados, la idea es no callarse para no caerse y aprender a mantenerse fuerte, para luchar con los demonios, las malas famas y todas esas bocas de viejas sapas pasas, que estarán en cada ventana del camino, reventando pelotas, no devolviendo pelotas, maldiciendo como gitana enojada, sacando la cabeza ante el menor ruido que hagas, siempre pegada a la cortina, con sus ojos puesto en todo, ahí en la ventana que da a la calle, esta la vieja que inventara lo que quiera, dirá lo que quiera y aunque cueste creerlo nadie podrá detenerla es parte de la curva numero 25 del camino, del destino, de la amplia gama de ojos y orejas, del paisaje de la calle, de las veredas, del frio cemento, de las ventanas de cada casa, de las murallas, de sucio asfalto, siempre y en cada lugar abra una boca de viaje inventando de lo que no sabe.
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